leves pensamientos

Mi inseguridad,

arteria retenida

por la edad y lo aprendido

se recubre de sueños y esperanzas.

...Me siento "yo" entre lo aéreo de estas calles.

Barcelona de aire ////////////////Madrid de tierra

Amarres

*

Manuela mar se encuentra varada en una playa desierta y hermosa.

Afónica por no poder gritar contra muros en continuo desnivel y haciendo de payaso sin disfraz por una historia por la que a veces parece que solo ella apostara. (Enredada entre algas, por la fuerza, bastante es que consiga escribir letras para la banda sonora de los otros)..Por eso repiensa los versos de Gloria Fuertes que la llevan acompañando tantos años…

NACI PARA POETA O PARA MUERTO

Nací para poeta o para muerto,

escogí lo difícil

-supervivo de todos los naufragios-,

y sigo con mis versos,

vivita y coleando.

Nací para puta o payaso,

escogí lo difícil

-hacer reír a los clientes desahuciados-,

y sigo con mis trucos,

sacando una paloma del refajo.

Nací para nada o soldado,

y escogí lo difícil

-no ser apenas nada en el tablado-,

y sigo entre fusiles y pistolas

sin mancharme las manos.
Gloria Fuertes

*(Ilustración de Noemi Villamuza)

“Solo quiero caminar” de Agustín Díaz Yanes

Vuelvo a casa muy tarde por el mismo camino de siempre, porque en realidad no hay otro…cuarenta kilómetros cuadrados de superficie no dan para hacer virguerías ni arquitectónicas ni culturales. El único alivio es el visual ya que aunque cíclicamente vayan y vengan los cuerpos Prêt-à-porter de fabricación en serie, la mar, sin perder jamás su belleza intocable de ida y vuelta, nos observa o se deja admirar desde cualquiera de sus ángulos: todos son buenos.

Una luz solitaria rompiendo la monotonía de estas calles de mortecinos grises permanentemente vacías durante el invierno, me despista. Miro y es solo la parte trasera de un supermercado con sus carros vacíos de tamaño de humano pero que sospechosamente jamás he visto durante su manipulación que transportaran a ninguno. Aunque la ausencia de belleza de la escena me hace querer pasar rápido de esa luz insolente al gris imperturbable que me deje de nuevo suspendida en la noche repetida de ausentes o de muertos, me fijo en una fotocopia a color pegada en la pared y por el morbo de completar la escena obscenamente antiestética a mis ojos me sorprendo no con la foto de un cachorro perdido y no hallado en templo alguno sino con la foto de una anciana. Debajo en letra torpe de esas de cuadernillo Rubio de cuando empezábamos a escribir en el colegio, aparece un texto en un rojo rabioso. La redacción no es infantil sino de algún adulto que aprendió a escribir con una pasión que no pudo seguir ejerciendo con el fin de perfeccionar las formas; porque la vida a veces viene algo difícil y si se trata de una contemporánea de la anciana no solo la vida sino la guerra abierta cercenó muchos sueños de narradores gráficos de historias.

El texto, en fin, recordaba a una tal..no recuerdo..que fue “secuestrada y llevada a un asilo” donde murió poco después. El anónimo exigía ¿justicia? por el fallecimiento posterior de la anciana. Uno pudo pensar que el autor o la autora fue un amor de esos que a veces surgen en esa edad tercera o cuarta o cuantas veces queramos o podamos rendirnos ante ese hecho tan conflictivo del amor, o quizá la justicia que se demanda en el texto surge de la sensación de abandono que pudo sobrevenirle a la señora al desenraizarla de cuajo y sin preguntas para llevarla a una supuesta fábrica de ancianos idílicamente felices a la espera del sueño eterno.

En esta ocasión fue la película que terminaba de ver la que dictaminó como una lápida el veredicto de esa historia. La película “Solo quiero caminar” de Agustín Díaz Yanes nos presenta a unas Parcas sin hilos que hilan sus caminos a golpe de uso y manipulación de la mente típicamente machista la cual descarta que las protagonistas, en su condición de hembras, puedan ser rivales de su altura. Sin embargo una cuarta figura, la que sí que se quiso creer los cuentos de princesas, es la que con un finísimo hilo que nunca vemos las mantiene reunidas en hermandad carente de violencia hacia lo femenino. Es la mujer la que da vida y la quita, y a la que se la quitan…Finalmente las dos caras a las que la mujer se ha enfrentado desde que no le queda más remedio que hacerlo cara a cara se miran a los ojos: la de la madre a la fuerza como cuidadora de preservar la vida, aunque ni el hijo sea suyo y la de superviviente al estilo del hombre sin emociones, sin vacilaciones, pero sin sonrisas ni lágrimas. ¿Un mundo transgenérico que se apropia de roles para dejar al mundo establecido sin argumentos o la constatación de la soledad como única solución a un mundo que ya no puede con sus heridas?

Soledad una palabra tan circular y voluptuosa...pero con la estaca clavada de la letra “l” desplazada hacia la izquierda,o la derecha,según como se mire o a preferencia del torero, como el hijo de una de las protagonistas de la trama*. La “l” elemento afilado y certero que nos hace pensar que las cosas acabarán quedándose como están o que la edad-del-sol nos lleva inevitablemente a la decadencia y al fin de la especie.

En estos días es que el presidente de un país regidor de la cultura occidental contemporánea dejó de ser políticamente correcto permitámonos el lujo de pensar que en este mundo la madre, y la puta y la llorona y la virgen y todas y ninguna son posibles.


*(¿Será por eso que Paloma le pregunta al niño en la última escena juntos que porqué no es escritor en vez de torero?)
Nela Escribano
Ibiza, 8 noviembre 2008

pensamientos ajenos

" Yo se que las palabras viven en el ordenador"

Subitas palabras de Paola, 5 anos, mientras coloreaba

Grafitti previo a mi historia venidera

encontrado en mi cuarto temporal en Barcelona,

pedir y se os dara...digo yo..

Primavera

Llegada a puerto (Micropoema II)

Y de nuevo,

!Que amanecer desdentado en
mi retina!

!Que tortura infringida
por tu ausencia anunciada!

!que porvenir sin nombre
en otras playas!


(Llegando al puerto de Ibiza, luces a lo lejos
y la luna que mira despiadada)

20/08/2008

Amanecer exhausto (micropoema I)

Penelope fabricada
del germen de las Parcas
que bordas con la noche
el perfil de tu olvido

mientras el dia se despacha insolente
desandando el camino.

(En algun lugar del Mediterraneo, en un ferry cualquiera)
(20/08/2008)

pasados sincronicos

Se suceden los dias y transcurren las noches inmaculadas y sin sueño,

manuela mar se condenó a vivir enredada en si misma

aunque este mismo mar del pasado verano se le tenga que salir de los ojos

si quiere seguir perfilando notas con otros decorados.

y en su cuerpo volvieron a sonarle cascabeles en acordes mayores

(despues de escuchar el canto a Ochúm en un recopilatorio chill out!!)

Out of time, Ibiza, 21 junio,2008

CAN POU

Un mar anochecido de enaltecidas sillas vaciadas

Me contempla.

En las paredes caracolas sin aire y peces sin membranas.

Ojos de azul varado me contemplan

Al compás de un rumor

Que en su aleteo,

se deja desprender

Retazos de palabras y fragmentos de notas

En el puerto,

Los barcos se mecen con el viento

Para que me refleje.

Can Pou Cafe Ibiza (30 mayo) Saliendo del tunel...

Viajera sin zapatos

A deshora

tu amor se desdibuja,

se difumina el ruido de tus pasos;

cuando el gris de la tarde

se interpone

entre tu silencio abisal

y mis temores.

Este estres

es saeta sonora y bien certera

que atraviesa neblinas  y perfora canciones,

que me impone adormeceres sin suenno

y lagrimas 

sin angustia recurrente.

A destiempo 

entrego mis quehaceres

a ese monstruo infantil 

devorador de tiempo

y me enredo 

asustada

entre las sabanas,

a esperar que descampe en otra playa.

Nela Escribano

Teatro Pereyra, Ibiza

14 Febrero 2008

Enchufes como cordones umbilicales a un mundo sin paredes

…………..(Dependiendo de un enchufe para sobrevivir a la espera aeroportuaria)


Manuela Mar considera difícil romantizar su geografía concreta, aquella que nació mucho antes de que ella se visibilizara.

Manuela Mar explora su topografía de pliegues forzosos y forzados y alisa las arrugas invisibles y entiende las arrugas obligadas.

Manuela Mar ya intentó navegar, de nuevo, por la foto fija de un mar de surcos resecos y lo único que se trajo adherido fue una fina película efecto-estiramiento sobre viejas cicatrices.

Manuela Mar durmió las noches -territorio de nadie- para poder cargarse a las espaldas interminables e intermitentes días.

Manuela Mar se nutre de aeropuertos para poder mecerse suspendida en el mapamundi verbal de las esperas en las terminales de cualquier bandera. Aquí todo es aislable, aséptico y en proceso, aunque irreversiblemente conocido por un uso continuado en los últimos tiempos.

Madrid Barajas

trayecto Salamanca-Ibiza.
27 diciembre 2007

brief trip to heaven..on earth

                                                                Festival de Jazz, Ibiza (staff)

Meditação

El ruido de tus dedos de alambre
Sobre el fondo blanquecido del salón
Adormeció mi nuca,
Mientras en otro puerto me arrancaban el cabello a escondidas.

¿Cómo sentir la inclinación oblicua de tus hombros
si el aire se levantó embravecido
a emborronarme la yema de mis dedos?

Angustia de tu ausencia por el aire
Espacios incompletos en la orilla
Corales quebradizos en los pies
Algas aprisionadas en mi tripa

Por tu playa te espero tejiendo tu llegada.
---

A Alexander

Una mañana urgente en Puig den Valls 23/08/2007

I am still alive (pearl jam obsesivo tras un pequeño rifi-rafe con mi vecino)

(...continuacion)

Leomanu Maracatu nació una tarde ensolecida en una pequeña casa de muñecas cearense donde dos titiriteros hacían dulce de leche durante horas a modo de líquido amniótico para cuando saliese de mis manos. A diferencia de Manuela Mar, siempre perdida en la espuma que dejan las olas cuando tocan la playa de puntillas, Leomanu se mostró desde el primer instante de su nacimiento insolente y pícaro..definitivamente un malandro transcultural. Enseguida se metió a Manuela Mar entre los dedos e intentó arrinconarla contra otros titiriteros con cantos de sirena en clave tropical, pero la espuma a veces deja en la piel círculos de arena con los que es fácil despistarse.

Manuela solo sabía cantar a capella aunque tuviera un batallón de mariposas haciéndole cosquillas por debajo de las venas y pasó mucho tiempo hasta que se percatara de la pequeña fractura que Leomanú presentaba en su nuca. Dicha incidencia provocó cambios geográficos de gran calibre con el fin de preguntar a varios especialistas por el origen de ese extraño mal: ese de la autoceguera crónica. Sin embargo tras numerables viajes por cielo, tierra y mar, anoche, siempre de noche, se volvió a dar de morros con las cuentas de colores que con luna y con toques de ida, apenas, posaron en su nuca nuevamente unos rizos dorados como los de Leo.
El enfado de éste no se hizo esperar y de mañana tras provocarle una salpicadura de mala sangre ajena Manuela accedió sin farfullos a proceder ella misma a la reconstrucción de la nuca de Leomanu con el fin de salvarle del hastío de un mueble de salón catalogado en rebajas. Un redoble de tambor desde los rizos de Eddie Vennet precedio a tan complicada intervención. Ahora Leomanu is still alive y descansa, aturdido todavía, junto a un afaxê bahiano que como solo reconoce su entorno por el sonido ni sabe que al lado tiene a tan ilustre visitante.


Puig den Valls 5 agosto 2007

Cala Comte... Yo soy generación nocilla?

Manuela Mar (Así la bautizó brillantemente la compañía aérea que la dejó en la isla) decide repetir un uso- en desuso- de tiempo atrás: mirar la luna acompañada de un vaso de leche con galletas. La razón inconsciente de esa vuelta a sí misma fue su escapada de ayer a otro condado, allá donde Babel preside discusiones. Fue entonces, al lado de una iglesia color crema, que dejó caer sus notas. De nuevo todos callaron..y ella se dejó sonreír por dentro.

Para que el telar que la Orixa le teje luciera más brillante, ésta le colocó unas cuentas de colores que de abrazo en abrazo apuntaron hacia una calita sin nombre donde olas y toques se dejaban jugar en ecos de ida y vuelta. Perseo, acalorado, la dejó que durmiese anudada a unos rizos dorados sin apenas tocarlos. Se despertó con el cielo delante, como en aquellos días del vaso de leche con galletas y desnuda se dio un baño de luna pero a deshora.

Después de que las cuentas de colores dejaran en su cuerpo cascabeles acabo elucubrando que la vida pirata- a ser deconstruída a la mañana siguiente en una marioneta uniformada- era factible de ser empapada en leche junto con las galletas.. y en ese instante le vino a la boca un sabor a saudade de lo que ha de ser sido sin que aún pase.

Puig d valls, Ibiza
22 Julio 2007

Bahia de bienvenida

Ritmos políglotas
Apolíneos tiempos.

------------------------Números que se asombran
------------------------Con el vaivén de la estación acuática.

Miradas que se pierden
En espirales átonas

-------------------------Miradas ya perdidas
-------------------------En invisibles redes



-----------------------Y oidos enfrentados al silencio
-----------------------de lo que ya no sirve que se diga.

Out of time- Eivissa, 16 Julio 2007

prioridades (nao esquecer)

Charra es Castilla

Corrillo de palabras enmohecidas
bajo el seno marino
de una publica amazona castellana.

Poemas hibernados por decreto
se dejan repensar de a 3x4
frente a un plato de pulpo a la gallega

...en la ciudad sin nombre
que en vanas pretensiones de viajar -mas que el papa-
y en giros ateridos
sobre su inmenso ombligo,
envia a sus poetas a galeras
en condena bendita
a no encontrar su Itaca.

(El Corrillo (nuevo) tras lectura poetica)
Salamanca, junio 2007

verdades como punos, muletas temporales

¨...Goytisolo alzara ayer la voz contra toda forma de saber rutinario. Pronto arremetió contra la mojigatería y el esencialismo identitarios, denunció el anquilosamiento y la fosilización del conocimiento y diagnosticó que "saber y carrera académica son cosas distintas y a menudo incompatibles". Reivindicó la figura de Rafael Sánchez Ferlosio -"el modelo más libre del amor a un saber no rentable"- y criticó el actual sistema académico por plegarse, decantándose por la educación (o instrucción) frente a la verdadera cultura, a lo estrictamente pragmático...¨

J A Rojo, El Pais (13-junio-2007)

Self-fashioning at the Mothertongue poetry reading

Amherst..Emily Dickinson's land...mayo 2007