Caraleón

Caraleón..cruce entre caracon y camaleón..El caracol va lento pero seguro a su objetivo y el camaleón se adapta a las circunstancias... — in Salamanca, Spain. Historia en progreso..

Musi

Aquí nació Carademapola, junto a los árboles mágicos. Surgió para un cuentacuentos de Cuentisanía Articontada (Ana y yo). La foto pertenece a la librería Musarañas en Salamanca..un lugar de ensueño..

Caradeamapola y el palo de lluvia

Aquí tenéis lo prometido..el link a mi aundiocuento. Con música de Allan Christie..mi regalo

http://www.eireneditorial.com/club.html

Las aventuras de...

Nuestra primera publicación está esperando a la luna nueva..Audiocuento escrito e interpretado por Nela Escribano con música compuesta e interpretada por Allan Christie..
En su momento desaparecerá la bruma..
N

hacer arte en casa..

Cantar en la casa del arte..una galería..es como vivir en el corazón de forma permanente..aunque dure un ratito..

Eivissa Bullit de Blau Art Gallery.
Ibiza octubre 2011

Isla de música-Programa especial música en vivo en la ciudad de Ibiza. N...

soledad en el puente

¡Corazón fuera del agua!

¿¡no respira!? ¿¡no respira!?

¡corazón fuera del agua!

¡no suspira! ¡no suspira!

a orillas del Tormes

18-julio-

Felicidades papá...tranquilo que nos apañamos.

A night in paradise..

Madrid, julio 2010

Castilla desempolvada

A tiras

la piel se descansa

por entre muebles viejos

y parras empedradas

los sueños gritan

documentos secretos

con los ojos cerrados

te despierto

V.d.P. Zamora Junio 2011

Conquering the World from Warm Little Places

Presentación mundial :) del EP con tal título. (conquistando el mundo desde lugares pequeños) Maravilloso día de sol y muy cariñosamente acogidos.

http://www.4shared.com/audio/WjoX_4Ng/NELA_ESCRIBANO_A_VIVIR_QUE_SON.html

link a la entrevista

nela & friends..por el mundo

Cuentisanía Articontada..

Librería infantil Musarañas,

Talleres de cuentacuentos y actividades artísticas.

Grupo "Cuentisanía Articontada"...

...es decir: Ana y yo.

5-2-2011 Salamanca

Creapoción ejemplo gráfico

Este es un ejemplo real de una creapoción en el momento de su ejecución.

Ana a la recitación, Allan (piano, bajo y guitarra) Jose (batería)

Nela texto propio y vocalista de canción ajena (sino no es creapoción).

Canción "Since you´ve been around" by Rosie Thomas

Lugar (en este caso pero su sitio es el mundo) Bar El Savor, septiembre 2010. Salamanca

Día de Luna llena (opcional)

Tiempo de Des-granarse

Santa Ana Café

c/. Tentenecio s/n

Salamanca

22.30h

A la vera del Tormes y sin anestesia..guitarra y voz..canciones de otros, tuyas y mías..

Creapoción

Creapoción: híbrido creativo nacido de la evocación mental que una canción produce en la mente de alguién que la canta, traducido en texto corto o poema.

OH MY SWEET CAROLINA (by Ryam Adams)

Quise ponerme el traje del olvido

a ver si me perdía entre los rascacielos

pero olvidé el botón de las tristezas

enredado en mi pelo

Ahora quiero quedarme junto a mi propia sombra sin pasado

y a la vista de todos.

Nela Escribano ( imagen verbalizada resultante despúes de haber cantado dicha canción a ambos lados del Atlántico)

2010 Salamanca

flashes infantiles

En mi imaginario mi madre huele a ropa limpia camino del tendedero y suena a Fado de "cassete" comprado en la raya portuguesa, mientras llora por su madre que acaba de marcharse, para ella...y yo no entiendo como algo tan triste puede ser tan bello, tan luminoso, tan sereno...Ahora cada vez que escucho Fado lloro como una des-cosida y ya no sé si es porque llevo algún gen lusitano -que sospecho felizmente que sí- o por el recuerdo pseudoconsciente de varias generaciones de mujeres sumidas en lágrimas para lavar sus penas.

El disco que escuchaba se titulaba "o xaile de minha mae" de Isabel de Oliveria.

"quando minha mae cantaba

as cancoes d´antigamente"

Salamanca 18 septiembre 2010

idas y venidas

Canciones al amor de la luna llena

21-09-2010 Bar El Savor
Salamanca,Spain

artilugios para terminar un verano..

de la Exposición "Artilugios para fascinar" de la Filmoteca de Castilla y León

en cuya biblioteca me escondo nuevamente para hacer correciones...

Privilegios de una orgullosa minoria..

Salamanca, veranos vespertinos.

(The Kinetoscope-Edison very latest (¡!) 1894)

Primera grabación publicada a nivel profesional

http://www.youtube.com/watch?v=Tn1Rm4BkjIE&feature=fvst

Valentín Huedo & Atfunk (voice & lyrics by Nela Escribano & Valentín Huedo)

liberando energias y deshaciendo nudos

Café ElModerno, Salamanca 6-9-2010

Programa 61 de RadioPersona

conchas eléctricas

Tu ausencia helada padre

en la manga del sueño




(juego poético en la casa de las conchas,
FACYL,2010)

ladrillitos de palabras

para hacerme las paredes de la casa





(Shakespeare & Co. Paris, octubre 2009) Nela Escribano

Mi líquido amniótico en la edad adulta..

HOY,
ECHO DE MENOS LA MAR, EN CATALÁN, EN PORTUGUÉS
........................................................EN SILENCIO

Itaka*
Quan surts per fer el viatge cap a Ítaca,
has de pregar que el camí sigui llarg,
ple d'aventures, ple de coneixença.
Els Lestrígons i els Cíclops,
L'aïrat Posidó, no te n'esfereixis:
són coses que en el teu camí no trobaràs,
no, mai, si el pensament se't manté alt, si una
emoció escollida
et toca l'esperit i el cos alhora.
Els Lestrígons i els Cíclops,
el feroç Posidó, mai no serà que els topis
si no els portes amb tu dins la teva ànima,
si no és la teva ànima que els dreça davant teu.
Has de pregar que el camí sigui llarg.
Que siguin moltes les matinades d'estiu
que, amb quina delectança, amb quina joia!
entraràs en un port que els teus ulls ignoraven;
que et puguis aturar en mercats fenicis
i comprar-hi les bones coses que s'hi exhibeixen,
corals i nacres, ambres i banussos
i delicats perfums de tota mena :
tanta abundor com puguis de perfums delicats;
que vagis a ciutats d'Egipte, a moltes,
per aprendre i aprendre dels que saben.
Sempre tingues al cor la idea d'Ítaca.
Has d'arribar-hi, és el teu destí.
Però no forcis gens la travessia.
És preferible que duri molts anys
i que ja siguis vell quan fondegis a I'illa,
ric de tot el que haurás guanyat fent el camí,
sense esperar que t'hagi de dar riqueses Ítaca.
Ítaca t'ha donat el bell viatge.
Sense ella no hauries pas sortit cap a fer-lo.
Res més no té que et pugui ja donar.
I si la trobes pobra, no és que Ítaca t'hagi enganyat.
Savi com bé t'has fet, amb tanta experiència,
ja haurás pogut comprendre què volen dir les Ítaques
Kavafis

* traducción encontrada en http://www.uoc.es/humfil/ct/Hiper_educatius/itaca/itaca.htm


*Fotografía Sa Caleta, Ibiza, Julio 2009. Nela Escribano

En un tren a Ginebra...

Un judío ortodoxo bajito y regordete entra en el vagón con esa prisa torpe propia de las mañanas en los trenes. Coloca sus maletas con impaciencia y después se sienta con cierto halo inocente, amarrados sus dedos a dos bolsas con idéntico número de nugelach. Su calva incipiente un poco disimulada bajo el kipá contrasta aún más con sus manos pequeñas, infantiles, al añadir un gesto también minúsculo de emoción contenida cuando se lleva un pedazo de uno de los dulces a la boca.

En el asiento anterior a él otro hombre también pequeño pero esbelto, de rasgos árabes, se agarra a una carpeta morada muy delgada, tan fina que delata que lleva documentos; una carpeta llena de folios sin importancia no se sujeta con tanta convicción. Este otro hombre vestido con ropa fuera de temporada que informa de su condición de trabajador poco cualificado,al menos en aquel país, deja que su mirada se deslice entre el paisaje abrumadoramente rápido y blanquecino que se ve por la ventana. Él sabe que en este viaje no le espera ningún sobresalto.

Sus rasgos horizontalmente lineales aprovechan los dos surcos que enmarcan sus labios grandes y perfectamente diseñados para endurecer un bello rostro que se pierde en su parte inferior en un kufiyya* estampado en ¡marrón!.

Ambos hombres, ausentes, van en un tren hacia Ginebra. No se miran, no se ven, pero tampoco se tiran piedras.


Al fondo del vagón una turista se entretiene haciendo fotos y pequeños videos del paisaje crónicamente helado con su teléfono móvil.

*También llamado pañuelo palestino.


En un tren a Ginebra, Enero 2010

Al futuro académico des-conocido

*
No, no retuve en la memoria el nombre del último premio nacional de poesía de este país y en ese año pero siento decirte que por el momento, no me ha pasado nada.

...y pienso en aquella frase sanguinaria lanzada por un profesor de Historia Universal de primero (yo soy de las de plan antiguo) que orgulloso opinó: "¿Cómo pueden ustedes dormir sin saber lo que es el alfabeto cirílico?."

Profesor, siento decirle que nadie en aquel primer año de universidad murió por carencia de sueños; aunque la frase, es cierto, no se nos haya olvidado.

Lo bueno y lo malo del paso de los años

es que te quitan importancia

pero te llena de historia.


Estas palabras me despertaron a las 6 de la mañana de un invierno.

Salamanca Febrero, 2010

*Grabado de Juan Carlos Mestre

viajera

Los años y los viajes consiguen amedrentar en una esquina o al menos asustar durante más rato a la vilipendiada incertidumbre. Cuando llego a una ciudad del “primer mundo dentro del primer mundo” ya no tengo ese afán por consumirlo todo con los ojos, por extender con urgencia redes racionales que me ayuden a apuntalar, al menos temporalmente, mis negociaciones con el nuevo emplazamiento.

La verdad es que viajar por la Europa políticamente correcta ya no me crea demasiadas expectativas. ¿Será que el futuro lugar físico ya lo visitado virtualmente en los días previos al viaje con un sinfín de clics en la sección de Imágenes de Google? ¿Será porque alguna vez llegó una postal a alguna de mis casas temporales, o bien alguien me enseñó toda una colección de fotos en papel, mandó un link a un viaje que nunca hice pero que soñé mío, que vi documentales por la televisión?

La cuestión es que de cada lugar sabemos al menos algunos de los tópicos y con eso nos vamos apañando durante las jornadas necesarias; con la convicción de que son sólo guías con millones de excepciones o millones de excepciones que confirman que la regla sólo se cumple a veces y generalmente no con un ejemplo bueno. “-¿Ves? Eso pasa porque en el fondo son unos cuadriculados, si es que éstos ya se sabe menos samba y más trabalhar?” y así sucesivamente.


Quizá es que cuando viajamos frecuentemente y con restricciones económicas casi siempre acabamos cayendo en manos de amigos o de otros que se dicen serlo olvidada ya, o por el momento, la aventura solitaria..

¿Será esa la receta: volver a la aventura solitaria? pero para eso habría que añadir unos cuantos factores al simple hecho de hacer el camino por el camino en sí. Como que te sobre un poco de dinero, como tener donde volver con la tranquilidad de que el tiovivo del mundo se parará un poquito conmigo dentro a mi vuelta, como el que te sobre el tiempo y el espacio en la mente para un nuevo trayecto lleno de interrogantes, cómo el del romanticismo de un sello y un policía que interroga tu identidad por el simple hecho de tenerte delante. ¡Qué fácil es ser de los del pasaporte útil! ¡Vaya un pensamiento pequeño burgués acabo de vomitar!

Definitivamente puede que la solución a esta apatía aeroportuaria de vuelos domésticos de bajo coste esté en la atrayente Asia o en la exótica América de norte a sur. África nos hiere demasiado con el constante regurgitar de aterrados náufragos en las costas españolas, (no suben más allá de Andalucía)

También pudiera ser que al final..la construcción cultural haya funcionado y me sienta más afín con un europeo medio bajo ese gran manto deshilachado de la Comunidad Económica Europea- hoy llamada eufemísticamente Unión Europea- que con un indígena del altiplano, o un latino de Villalba al que enseñaron a odiar al oportunista que resultó ser mi antepasado.

Ginebra (tren hacia Sion, Suiza) 16-diciembre-2009
Nieve en Salamanca

creo que me enamore..tambien

aun he de buscar las palabras..

Musas y musos geográficos

*
"-Hablaba antes de dioses y demonios. ¿Cuáles son los de un músico?—
Los de una persona normal, los de cualquier mortal. Un demonio es el tedio, la rutina, la vida sedentaria, el repetir, el estar atado a una obligación. En cambio, un dios benefactor para mí es la curiosidad que me provoca deambular por el mundo. Moverme. Me gusta estar en Burgos, en Ibiza… No me hace falta ir a los destinos más preciados por el viajero o el turista. Me lo paso bien en Badalona. Eso sí, me lo paso bien tres días, después tengo que irme a otro lado y así continuamente. La vida nómada es uno de mis dioses preferidos. Me lleva a una curiosidad continua, a un renacer, a tener los sentidos más despiertos." 22-07-2009

*(Euterpe by Hermann Degkwitz)

Diario de Ibiza, entrevista a Manolo García con motivo de su próximo concierto en la isla.

Estaciones

Inviernos secuenciados entre efímeras primaveras,

Tormentas fluctuantes entre fugaces claros,

¿y habrán de ser así los ciclos de tus vidas?,

¿y habrá de ser así quiera o no quiera?,

De repente no importan los esfuerzos, no importan los lugares no comunes, no importan las carecias del exceso. Se derrumbó la casa de una triste ventisca y de nuevo a cavar entre precarios huecos.

De repente molesta hasta lo venidero, porque en el otro mundo, alguien tose..y ha de notarlo todo el universo..

compartirme orgullosa supondría correr riesgos..pero la importancia se agota cuando la mujer se convierte en profiláctica.

Sentada en la terraza de un hotel gay-friendly me pregunto quién fue el genio de la lámpara que asoció “debilidad” a las maneras femeninas.

Terraza Hotel Cenit, Ibiza,

21-06-2009

CALIOPE A DESHORA

La cantante llegó

con el peso del mundo a sus espaldas

el ala del sombrero

nido de lágrimas

y en la garganta

hebras de angustia acumulada.

Sonrisa prefabricada

en el saludo

-maquillado envoltorio

para ocultar un fondo de armario malherido-

..es ahora maniquí de perfil

en espera de la catártica melodía

(Calíope de nervios enredados

a la espera de un viento favorable

para salir de nuevo a navegar el mundo).

Teatro Pereyra Ibiza 4 mayo 2009

"out of time", not out of mind

Media tarde me sorprende en el café de cada tarde
Ese en el que siempre estoy aunque me ausente
Ese que boicotea la definitiva marcha
Y me recuerda a perpetuidad cómo logré anclarme a temporadas

Tardes en el café de cada tarde
el me vio llegar, salir , llorar y planear la vuelta


Atardece en el café de cada tarde
El de la carta astral que decide tu puesto

Anochece en el café de cada noche
El que cierra apresurado cuando los fieles
Comienzan a desperezarse en sus altares

(Primera limonada natural de la temporada

en el out of time

cuenta atras al dia de los girasoles)

La espera terminó/ viento en las esquinas

Es esta desazón

que en mareas circulares


me hace buscar


la silueta de tus manos


a oscuras

-cine que nos acerca
los domingos
mientras pasan las semanas bruscamente
en agónica espera
de nuestra libertad encadenada-


¿Qué será de nosotros

en días que pesan demasiado,

en otros que se nos escapan de ligeros?


¿qué será de esta isla y sus esquinas

donde nuestro amor se fue apoyando?




Esperando poder respetarte siempre y tanto.

(poema-canción, preludio de buenas nuevas)
Ibiza, marzo 2009

desnudos de temporada radiofónica

Las palabras han sido desde que yo recuerdo el único medio para agarrarme al mundo. Sin ellas no habría habido conexión posible entre él y yo. Simplemente la verbalización de lo visto o sentido me ha permitido no volverme loca o sentirme auténticamente sola en el universo.

La música, la voz, ha sido el otro apoyo pero, aunque he podido permanecer muda por periodos, nunca he conseguido pasar un día sin leer o escribir.

Las palabras son pues de lo que estoy hecha y las que no se dicen: se ausentan, se emborronan y se autodestruyen.


He llegado por fin a la conclusión después de mi viaje interior por el mundo, por la vida. Después de conversaciones, intuiciones, sueños y emociones (a veces difíciles de ser entendidas y por eso definidas) que el único legado que le puedo dejar al mundo no va a ser una casa, riqueza económica o poder, sino yo, tal cual: desnuda, honesta con mi vida, con mis defectos y virtudes. Sola o acompañada, derrotada o pletórica pero siempre yo.


Todo/s pasan pero yo permanezco, hasta que un día todo se pare y comience la nada u otra etapa.

"LORD POLONIUS: What do you read, my lord?
HAMLET: Words, words, words".
/
(fragmento de mis momentos de locutora)
Nela Escribano
Ibiza, febrero 2009

composiciones...de lugar

Acaricio tu tripa

en círculos concéntricos

para centrifugar las penas

en tu vida.

/

Barcelona, enero 2009

leves pensamientos

Mi inseguridad,

arteria retenida

por la edad y lo aprendido

se recubre de sueños y esperanzas.

...Me siento "yo" entre lo aéreo de estas calles.

Barcelona de aire ////////////////Madrid de tierra

Amarres

*

Manuela mar se encuentra varada en una playa desierta y hermosa.

Afónica por no poder gritar contra muros en continuo desnivel y haciendo de payaso sin disfraz por una historia por la que a veces parece que solo ella apostara. (Enredada entre algas, por la fuerza, bastante es que consiga escribir letras para la banda sonora de los otros)..Por eso repiensa los versos de Gloria Fuertes que la llevan acompañando tantos años…

NACI PARA POETA O PARA MUERTO

Nací para poeta o para muerto,

escogí lo difícil

-supervivo de todos los naufragios-,

y sigo con mis versos,

vivita y coleando.

Nací para puta o payaso,

escogí lo difícil

-hacer reír a los clientes desahuciados-,

y sigo con mis trucos,

sacando una paloma del refajo.

Nací para nada o soldado,

y escogí lo difícil

-no ser apenas nada en el tablado-,

y sigo entre fusiles y pistolas

sin mancharme las manos.
Gloria Fuertes

*(Ilustración de Noemi Villamuza)

“Solo quiero caminar” de Agustín Díaz Yanes

Vuelvo a casa muy tarde por el mismo camino de siempre, porque en realidad no hay otro…cuarenta kilómetros cuadrados de superficie no dan para hacer virguerías ni arquitectónicas ni culturales. El único alivio es el visual ya que aunque cíclicamente vayan y vengan los cuerpos Prêt-à-porter de fabricación en serie, la mar, sin perder jamás su belleza intocable de ida y vuelta, nos observa o se deja admirar desde cualquiera de sus ángulos: todos son buenos.

Una luz solitaria rompiendo la monotonía de estas calles de mortecinos grises permanentemente vacías durante el invierno, me despista. Miro y es solo la parte trasera de un supermercado con sus carros vacíos de tamaño de humano pero que sospechosamente jamás he visto durante su manipulación que transportaran a ninguno. Aunque la ausencia de belleza de la escena me hace querer pasar rápido de esa luz insolente al gris imperturbable que me deje de nuevo suspendida en la noche repetida de ausentes o de muertos, me fijo en una fotocopia a color pegada en la pared y por el morbo de completar la escena obscenamente antiestética a mis ojos me sorprendo no con la foto de un cachorro perdido y no hallado en templo alguno sino con la foto de una anciana. Debajo en letra torpe de esas de cuadernillo Rubio de cuando empezábamos a escribir en el colegio, aparece un texto en un rojo rabioso. La redacción no es infantil sino de algún adulto que aprendió a escribir con una pasión que no pudo seguir ejerciendo con el fin de perfeccionar las formas; porque la vida a veces viene algo difícil y si se trata de una contemporánea de la anciana no solo la vida sino la guerra abierta cercenó muchos sueños de narradores gráficos de historias.

El texto, en fin, recordaba a una tal..no recuerdo..que fue “secuestrada y llevada a un asilo” donde murió poco después. El anónimo exigía ¿justicia? por el fallecimiento posterior de la anciana. Uno pudo pensar que el autor o la autora fue un amor de esos que a veces surgen en esa edad tercera o cuarta o cuantas veces queramos o podamos rendirnos ante ese hecho tan conflictivo del amor, o quizá la justicia que se demanda en el texto surge de la sensación de abandono que pudo sobrevenirle a la señora al desenraizarla de cuajo y sin preguntas para llevarla a una supuesta fábrica de ancianos idílicamente felices a la espera del sueño eterno.

En esta ocasión fue la película que terminaba de ver la que dictaminó como una lápida el veredicto de esa historia. La película “Solo quiero caminar” de Agustín Díaz Yanes nos presenta a unas Parcas sin hilos que hilan sus caminos a golpe de uso y manipulación de la mente típicamente machista la cual descarta que las protagonistas, en su condición de hembras, puedan ser rivales de su altura. Sin embargo una cuarta figura, la que sí que se quiso creer los cuentos de princesas, es la que con un finísimo hilo que nunca vemos las mantiene reunidas en hermandad carente de violencia hacia lo femenino. Es la mujer la que da vida y la quita, y a la que se la quitan…Finalmente las dos caras a las que la mujer se ha enfrentado desde que no le queda más remedio que hacerlo cara a cara se miran a los ojos: la de la madre a la fuerza como cuidadora de preservar la vida, aunque ni el hijo sea suyo y la de superviviente al estilo del hombre sin emociones, sin vacilaciones, pero sin sonrisas ni lágrimas. ¿Un mundo transgenérico que se apropia de roles para dejar al mundo establecido sin argumentos o la constatación de la soledad como única solución a un mundo que ya no puede con sus heridas?

Soledad una palabra tan circular y voluptuosa...pero con la estaca clavada de la letra “l” desplazada hacia la izquierda,o la derecha,según como se mire o a preferencia del torero, como el hijo de una de las protagonistas de la trama*. La “l” elemento afilado y certero que nos hace pensar que las cosas acabarán quedándose como están o que la edad-del-sol nos lleva inevitablemente a la decadencia y al fin de la especie.

En estos días es que el presidente de un país regidor de la cultura occidental contemporánea dejó de ser políticamente correcto permitámonos el lujo de pensar que en este mundo la madre, y la puta y la llorona y la virgen y todas y ninguna son posibles.


*(¿Será por eso que Paloma le pregunta al niño en la última escena juntos que porqué no es escritor en vez de torero?)
Nela Escribano
Ibiza, 8 noviembre 2008

pensamientos ajenos

" Yo se que las palabras viven en el ordenador"

Subitas palabras de Paola, 5 anos, mientras coloreaba

Grafitti previo a mi historia venidera

encontrado en mi cuarto temporal en Barcelona,

pedir y se os dara...digo yo..

Primavera

Llegada a puerto (Micropoema II)

Y de nuevo,

!Que amanecer desdentado en
mi retina!

!Que tortura infringida
por tu ausencia anunciada!

!que porvenir sin nombre
en otras playas!


(Llegando al puerto de Ibiza, luces a lo lejos
y la luna que mira despiadada)

20/08/2008

Amanecer exhausto (micropoema I)

Penelope fabricada
del germen de las Parcas
que bordas con la noche
el perfil de tu olvido

mientras el dia se despacha insolente
desandando el camino.

(En algun lugar del Mediterraneo, en un ferry cualquiera)
(20/08/2008)

pasados sincronicos

Se suceden los dias y transcurren las noches inmaculadas y sin sueño,

manuela mar se condenó a vivir enredada en si misma

aunque este mismo mar del pasado verano se le tenga que salir de los ojos

si quiere seguir perfilando notas con otros decorados.

y en su cuerpo volvieron a sonarle cascabeles en acordes mayores

(despues de escuchar el canto a Ochúm en un recopilatorio chill out!!)

Out of time, Ibiza, 21 junio,2008

CAN POU

Un mar anochecido de enaltecidas sillas vaciadas

Me contempla.

En las paredes caracolas sin aire y peces sin membranas.

Ojos de azul varado me contemplan

Al compás de un rumor

Que en su aleteo,

se deja desprender

Retazos de palabras y fragmentos de notas

En el puerto,

Los barcos se mecen con el viento

Para que me refleje.

Can Pou Cafe Ibiza (30 mayo) Saliendo del tunel...

Viajera sin zapatos

A deshora

tu amor se desdibuja,

se difumina el ruido de tus pasos;

cuando el gris de la tarde

se interpone

entre tu silencio abisal

y mis temores.

Este estres

es saeta sonora y bien certera

que atraviesa neblinas  y perfora canciones,

que me impone adormeceres sin suenno

y lagrimas 

sin angustia recurrente.

A destiempo 

entrego mis quehaceres

a ese monstruo infantil 

devorador de tiempo

y me enredo 

asustada

entre las sabanas,

a esperar que descampe en otra playa.

Nela Escribano

Teatro Pereyra, Ibiza

14 Febrero 2008

Enchufes como cordones umbilicales a un mundo sin paredes

…………..(Dependiendo de un enchufe para sobrevivir a la espera aeroportuaria)


Manuela Mar considera difícil romantizar su geografía concreta, aquella que nació mucho antes de que ella se visibilizara.

Manuela Mar explora su topografía de pliegues forzosos y forzados y alisa las arrugas invisibles y entiende las arrugas obligadas.

Manuela Mar ya intentó navegar, de nuevo, por la foto fija de un mar de surcos resecos y lo único que se trajo adherido fue una fina película efecto-estiramiento sobre viejas cicatrices.

Manuela Mar durmió las noches -territorio de nadie- para poder cargarse a las espaldas interminables e intermitentes días.

Manuela Mar se nutre de aeropuertos para poder mecerse suspendida en el mapamundi verbal de las esperas en las terminales de cualquier bandera. Aquí todo es aislable, aséptico y en proceso, aunque irreversiblemente conocido por un uso continuado en los últimos tiempos.

Madrid Barajas

trayecto Salamanca-Ibiza.
27 diciembre 2007

brief trip to heaven..on earth

                                                                Festival de Jazz, Ibiza (staff)

Meditação

El ruido de tus dedos de alambre
Sobre el fondo blanquecido del salón
Adormeció mi nuca,
Mientras en otro puerto me arrancaban el cabello a escondidas.

¿Cómo sentir la inclinación oblicua de tus hombros
si el aire se levantó embravecido
a emborronarme la yema de mis dedos?

Angustia de tu ausencia por el aire
Espacios incompletos en la orilla
Corales quebradizos en los pies
Algas aprisionadas en mi tripa

Por tu playa te espero tejiendo tu llegada.
---

A Alexander

Una mañana urgente en Puig den Valls 23/08/2007

I am still alive (pearl jam obsesivo tras un pequeño rifi-rafe con mi vecino)

(...continuacion)

Leomanu Maracatu nació una tarde ensolecida en una pequeña casa de muñecas cearense donde dos titiriteros hacían dulce de leche durante horas a modo de líquido amniótico para cuando saliese de mis manos. A diferencia de Manuela Mar, siempre perdida en la espuma que dejan las olas cuando tocan la playa de puntillas, Leomanu se mostró desde el primer instante de su nacimiento insolente y pícaro..definitivamente un malandro transcultural. Enseguida se metió a Manuela Mar entre los dedos e intentó arrinconarla contra otros titiriteros con cantos de sirena en clave tropical, pero la espuma a veces deja en la piel círculos de arena con los que es fácil despistarse.

Manuela solo sabía cantar a capella aunque tuviera un batallón de mariposas haciéndole cosquillas por debajo de las venas y pasó mucho tiempo hasta que se percatara de la pequeña fractura que Leomanú presentaba en su nuca. Dicha incidencia provocó cambios geográficos de gran calibre con el fin de preguntar a varios especialistas por el origen de ese extraño mal: ese de la autoceguera crónica. Sin embargo tras numerables viajes por cielo, tierra y mar, anoche, siempre de noche, se volvió a dar de morros con las cuentas de colores que con luna y con toques de ida, apenas, posaron en su nuca nuevamente unos rizos dorados como los de Leo.
El enfado de éste no se hizo esperar y de mañana tras provocarle una salpicadura de mala sangre ajena Manuela accedió sin farfullos a proceder ella misma a la reconstrucción de la nuca de Leomanu con el fin de salvarle del hastío de un mueble de salón catalogado en rebajas. Un redoble de tambor desde los rizos de Eddie Vennet precedio a tan complicada intervención. Ahora Leomanu is still alive y descansa, aturdido todavía, junto a un afaxê bahiano que como solo reconoce su entorno por el sonido ni sabe que al lado tiene a tan ilustre visitante.


Puig den Valls 5 agosto 2007

Cala Comte... Yo soy generación nocilla?

Manuela Mar (Así la bautizó brillantemente la compañía aérea que la dejó en la isla) decide repetir un uso- en desuso- de tiempo atrás: mirar la luna acompañada de un vaso de leche con galletas. La razón inconsciente de esa vuelta a sí misma fue su escapada de ayer a otro condado, allá donde Babel preside discusiones. Fue entonces, al lado de una iglesia color crema, que dejó caer sus notas. De nuevo todos callaron..y ella se dejó sonreír por dentro.

Para que el telar que la Orixa le teje luciera más brillante, ésta le colocó unas cuentas de colores que de abrazo en abrazo apuntaron hacia una calita sin nombre donde olas y toques se dejaban jugar en ecos de ida y vuelta. Perseo, acalorado, la dejó que durmiese anudada a unos rizos dorados sin apenas tocarlos. Se despertó con el cielo delante, como en aquellos días del vaso de leche con galletas y desnuda se dio un baño de luna pero a deshora.

Después de que las cuentas de colores dejaran en su cuerpo cascabeles acabo elucubrando que la vida pirata- a ser deconstruída a la mañana siguiente en una marioneta uniformada- era factible de ser empapada en leche junto con las galletas.. y en ese instante le vino a la boca un sabor a saudade de lo que ha de ser sido sin que aún pase.

Puig d valls, Ibiza
22 Julio 2007

Bahia de bienvenida

Ritmos políglotas
Apolíneos tiempos.

------------------------Números que se asombran
------------------------Con el vaivén de la estación acuática.

Miradas que se pierden
En espirales átonas

-------------------------Miradas ya perdidas
-------------------------En invisibles redes



-----------------------Y oidos enfrentados al silencio
-----------------------de lo que ya no sirve que se diga.

Out of time- Eivissa, 16 Julio 2007

prioridades (nao esquecer)

Charra es Castilla

Corrillo de palabras enmohecidas
bajo el seno marino
de una publica amazona castellana.

Poemas hibernados por decreto
se dejan repensar de a 3x4
frente a un plato de pulpo a la gallega

...en la ciudad sin nombre
que en vanas pretensiones de viajar -mas que el papa-
y en giros ateridos
sobre su inmenso ombligo,
envia a sus poetas a galeras
en condena bendita
a no encontrar su Itaca.

(El Corrillo (nuevo) tras lectura poetica)
Salamanca, junio 2007

verdades como punos, muletas temporales

¨...Goytisolo alzara ayer la voz contra toda forma de saber rutinario. Pronto arremetió contra la mojigatería y el esencialismo identitarios, denunció el anquilosamiento y la fosilización del conocimiento y diagnosticó que "saber y carrera académica son cosas distintas y a menudo incompatibles". Reivindicó la figura de Rafael Sánchez Ferlosio -"el modelo más libre del amor a un saber no rentable"- y criticó el actual sistema académico por plegarse, decantándose por la educación (o instrucción) frente a la verdadera cultura, a lo estrictamente pragmático...¨

J A Rojo, El Pais (13-junio-2007)

Self-fashioning at the Mothertongue poetry reading

Amherst..Emily Dickinson's land...mayo 2007

romance de nueva york (Andante moderatto)

Nueva York es mestiza
mestizo el llanto
barro, madera aneja
sudor y llanto







NYC,Mayo 07

"Este e talvez o Genesis, mais o dedo de Deus e Paraclito:
O Pai esta incosolavel do altamente improvavel,
Fora de seu criado e ja quente o amor nele,
Tempo de hesitacao, dorido do escesso de materia
E da simplicidade resistente a encarnar..."

A Idade do mundo
(Limite de Idade, Vitorino Nemesio)

O mesmo mar que ainda me espera

Travesseros brancos

enchidos de palavras inpronuciavels.

Silencios cibernéticos veleham

pelas saudades de dors

que não conheci,

que não me correspondem.

Esqueci meu cabelo na tua baia

com o meu passagem de volta

enrolado num buzio.

Os meus sonhos são redes

onde cada noite,

uma pista é deixada,

para arribar na praia

-----------------------sosinha

------------------------------e a salvo.

30 abril 2007 ( o anho transatlântico)

VIrGILIA

Esquinas sin visibilidad

Por entre tu rostro amurallado

Interminables noches

De cera desechada

-¡Preguntas respondidas

Serán interrogadas!

Y todos a dormir sin sueños apacibles,

Y todos a dormir sin alcanzar el sueño.

Northampton, Abril 2007

ENTREVISTA: Antonio Gamoneda

"....P. Usted siempre ha sostenido que la poesía no pertenece a la literatura...

R. La literatura está en la ficción, que puede ser maravillosa, pero la poesía es una realidad en sí misma. La poesía no es literatura. Contiene nuestros goces y nuestros sufrimientos, y esa relación con la existencia le da un carácter que va más allá de los géneros. Por eso también hay poetas literatos y novelistas poetas..."

(Javier R. Marcos) Madrid 23/04/2007 para El Pais.

balanced translation

urgencia en movimiento

CIRCUM-NAVEGAÇÃO (Miguel Torga)

Mundo redondo, tenho o mar nas veias.

E no mar há sereias

Que são musas isensas

Da nódoa do pecado original...

...

Desde la ruta 9 ------------ (poema-canción)

Mordiscos inconclusos circundan las salidas,

A la espera de un movimiento en falso.

Noches empapeladas con susurros melódicos…

Gemidos silenciados

Por tu ausencia

En mis sábanas

Caminos que se inician con esbozos violentos

Y perfilan continuos que mueren cada noche.

Route 9, 4 de abril 2007

norge amoros

tus brazos
debajo de las sabanas
marco imponente del camino del sueno

" RUIDOS desorientados
---------fueron interceptados
a la deriva ------mientras emprendian-----------
---------su-------huida
por entre los huecos de las librerias
de enrojecidos patios subterraneos." -GRITARON los parlantes

endulzadas despedidas en dos abiertas

palabras en proceso de acumulacion...



El sur en el camino del norte,
North Carolina,marzo 2007

A Manuel de Manuela

Tus ausencias,
puzzle permanentemente inacabado,
me obligan a cojear ligeramente
cuando a tientas y oscura
no encuentro la llave de la luz, ni el pomo frio
para poder salir a calentar
tus tristes rodillas asimetricas.

...entonces vuelvo a ser
una pieza redonda en el tablero
y escucho tus cantos de sirena
en la esquina en donde tantas veces
de niña, te reproche el derroche
creativo
mientras veiamos a los estudiantes pasar,
bultos encarpetados,
desde nuestro tobogan improvisado.

16 enero 2007

CAN U SEE ME!!???

Nostalgias

Tus lágrimas me recorrieron muy despacio

En un intento vano de aplacarme.

Ya no se de las noches que acompañan tu aurora

Unicamente,

Reconocí las desdentadas gruas que arañan tus ventanas

Y busqué apresurada la cuerda de bajada,

…estando yo reseca y oxidada.

Sólo sé que las fechas

Vienen injustamente acompañadas de nombres,

Que yo no reconozco,

Pero que a ti te escuchan.

Malos tratos..final fluctuante

Escape de puntillas, madrugada en mano

Escuchando el festín mandibular de las mirillas de las puertas

Sumergidas en el fango violento de mis huellas.

Tu apenas me miraste

Y esperaste a que exhausta me durmiera

Para desolvidarme.

No quieras enterrarme tan temprano

Que aun tengo que encontrar el modo de engendrarme

Para poder escapar si es necesario

Con los tacones puestos si es preciso...

Por un pasillo angosto y mortecino

Que me devuelva tu olvido

Conquistado.

double edge, fist thought

En un estado permanente de desidia

Me encontrarán cantando.

No es fácil lustrar mis pensamientos

Con imágenes ajenas a mi estado.

De Salamanca a alguna parte.Ojos verdes de Buika en el JFK

Descansar sentada en el suelo de un aeropuerto, de cualquier parte..

y solo abrir los ojos para fijarlos en miradas esquivas, desesperadas, insolentes, que generalmente solo esconden un pozo de miedos encadenados, serenas, curiosas, resignadas, alegres, borrosas por las lágrimas, perdidas, abandonas en los oídos de otros,

para ser traducidas en frases hechas, en emociones súbitas, mientras escucho esa canción que hace unas horas me acompañaba a trabajar casi a diario mientras el sol adolescente de la mañana me espabilaba dulcemente..A miles de kilómetros, donde los niños crecen solos alimentados por escamas de palabras y se dejan dormir, en resignada cadencia, por los arrullos dorados de la ciudad.


A few hours later..still waiting..

...enrojecidas, agrisadas, enmohecidas, amarillentas, derrochadoras, tacañas, intermitentes, enfurecidas, redondeadas, remilgadas, labiales, derramadas, discontinuas, turbadas, turbadoras, mojadas, prolongadas, embravecidas, chocantes, insistentes, circulares, anticipatorias, anticipadas, madrugadoras, vespertinas, taciturnas, tardonas, olvidadizas,cercadas, incongruentes, desacordes, atemporales, viajeras, viajantes, incisivas…

reflexiones apresuradas de sms.

Bucolismo castellano,
miseria ajena y genética autodestructiva.
¡Qué sobresaltada vida
la del que huye del infernal goteo del silencio!
...Y el imperturbable viento.


Fin de semana en el terruño.

vuelta a casa de madrugada- ti voglio bene

Retazos de ciudad en retirada,
angostos callejones soñolientos
por un mañana a sabiendas abatido.

Salamanca bosteza un lunes a la una.

Mandala a las tres

Esperando una ensalada mágicamente lavada, cortada y servida bajo la ley del mínimo esfuerzo:" yo pago, tu la elaboras" encontré en un periódico de tirada nacional una apasionada esquela, que imponente se mantenía impertérrita al lado derecho de la página. Estaba de puntillas, con el fin de mantener una poco habitual forma cuadrada, entre un anuncio de deportes y otra esquela tradicional y alargada poco interesada en novedades póstumas.

Lo primero que vino violentamente a mis ojos, fue el nombre de la fallecida, MARIA*, con letras grandes y redondas, sin rastro de tristezas. Bajo el nombre, tan solo una frase: " Amada mía, te juro que seguiré la estrella que me conduce a tu corazón¨. Rápidamente pasé la hoja; una rechaza a priori estar en posesión de una debilidad morbosa de tal calibre, ya que supone admitir el deseo de que se cumpla la insana fantasía de reconocer a alguno de los personajes post mortem en escena...y quizá disfrutarlo... Por otro lado, la elección de un astro como elemento de conexión entre los seres humanos tenía un tinte cursi inevitable por el excesivo uso en artículos varios: desde el todo a cien al merchandising del Cielo de Salamanca.
Consideré que el uso de las esquelas como medio para enviar un mensaje amoroso era poco habitual.

Una esquela es:

-una losa de papel traspapelado en un periódico con la que siempre nos chocamos.

-una pequeña porción de letras muertas sitiadas por otras vivas, sentadas a imaginar otras combinaciones posibles, no sea que en la siguiente edición puedan quedar presas y perecer en aquel breve espacio obituario.

Sin embargo, a diario en los medios se nos muestran esquelas permanentes:" Una mujer ha sido encontrada muerta en su domicilio a manos de su pareja sentimental..¨- que más bien parecen ese banner incómodo que nunca desaparece de la parte superior de la pantalla y que siempre consigue distraernos de la amable noticia que estamos leyendo sobre otra guerra sin sentido anestesiada por el millonario jugador de fútbol que por amor a sus colores no cambiará de equipo...! Qué admirable!

Admití pues que se hacía obligatorio mostrar cada día en los telediarios esquelas reversibles, mensajes de amor presente y pasado -la palabra futuro es el ángel caído del entorno funerario- reportajes breves sobre parejas que se aman apasionadamente. Si parece que la sacrosanta Imagen es el único elemento que indiscutiblemente condiciona nuestro pensamiento, palabra, zozobra u omisión, ¿por qué no elaborar pequeños reportajes de amor? :

" Nadie podía sospechar que Juan, o Juana, de 57 años de edad, compañero sentimental de María de 63, se levantaría esta mañana con las mismas ganas de quererla que el día anterior. Por ese motivo, María, que dormía placidamente, no podía imaginar que precisamente hoy Juan le llevaría el desayuno a la cama. Con tal fin, Juan tomó un cuchillo jamonero y practicó hasta 25 incisiones en una fresca rodaja de sandía que colocó sobre un plato salpicado de cerezas. Después se entregó a la farragosa tarea de la elaboración de café cuyo olor penetró profundamente en las fosas nasales de María, que habitualmente solía estar levantada hacía una hora, dibujando un esbozo de sonrisa en su rostro dormido. Tras el fin de la operación sandía, los dos sujetos se taparon con una sábana, dejando un rastro de besos y mordiscos en sus respectivos cuerpos. Los vecinos comentaron que a eso de la hora de comer pudieron oírse risas sofocadas por el hueco de la escalera, pero que no imaginaron que nada anormal estuviera ocurriendo, por eso y sin alertar a nadie...
siguieron viendo el telediario.

* Los apellidos han sido omitidos por respeto a la fallecida. Esta historia está elaborada con todo respeto, producto de la emoción provocada por la lectura de tal epitafio.